Живёшь себе потихоньку, живёшь, а потом - раз! - и непонятно откуда в животе образуется тугой комок раздаражения, распростирающий свои щупальца по всему организму. Раздражение от всего. Даже от собственных мыслей или их отсутствия.

Появляется непреодолимое желание взять нож и всадить себе в живот, чтобы ударить в самую сердцевину этого липкого ощущения и убить эту злобную панду. Никто ведь не может представить панду злой. Некий несуразный оксюморон. Но ведь не зря она сочетает в себе чёрное и белое.

Я чувствую себя вот этой злой пандой. Эдакий большой злой добряк, который просто устал и хочет лишь прийти домой, устало скинуть ботинки и перчатки, повесить свой чёрный пиджак, шляпу и очки на спинку стула и попить горячего чаю, устало глядя на свет, загорающийся в окнах домов по ту сторону наполовину опустевшего оврага.

Уже в который раз убеждаюсь, что чужие жизненные философии оказываются в моём случае нежизнеспособными.

Это будто смотришься в зеркало, не понимая, что ты лишь отражение. А потом понимаешь, что отражал не то, что нужно было отражать. И отчаянно пытаешься выбраться из Зазеркалья, потому что надоело быть чьей-то двухмерной копией.