Из нас двоих только я могу ещё хоть как-то функционировать, хоть и не вижу для этого веских причин. Ты в отчаянии и мраке, а я хочу (хочу ли?) спуститься к тебе, на глубину, из чувства солидарности и сомнительной поддержки, но я всё ещё на плаву просто потому, что могу. Ты говоришь, что я тебе не сочувствую - вроде шутя, а я слышу упрёк. Твои же слова, что ты не умеешь проявлять свои чувства. На твою сотую вариацию фразы "у меня хандра" я могу только только в сотый раз тебя обнять, погладить по голове, постараться рассмешить или увлечь какой-нибудь идеей. Это лучше, чем в сотый раз повторять глупое и неубедительное утешение.

Я слышу о проблеме и сразу начинаю поиск её решения, в то время как тебе нужны были только прочувствованные бессильные общие слова. Во мне просыпается агрессия.

А вот я, написав это здесь, сумбурно излагаю всё то же самое тебе и получаю порцию мимими и обнимашек. Как тебе вообще удаётся меня любить?