Слова часто остаются где-то в лёгких и умирают там, так и не превратившись в звук.

Кажется, было что-то важное, что-то важное о мире, о людях, о себе самом. Но так долго не было никого, кому ты мог бы это рассказать, что и сам уже забыл. Забыл всё и теперь просто разгуливаешь в тумане из обрывков мыслей и образов, пытаясь составить их в общую картину. И где-то в этом тумане бродит человек, которого ты нашёл, но которому так ничего и не сказал.