В рефлексии и опредмечивании мыслей можно потерять собственную голову, нырнув в поток противоречий.

В лесу мыслей все деревья состоят из битого стекла, продирание сквозь чащи заблуждений калечит и взрезает плоть, пуская тонкие струйки тёмной крови, которая впитывается в хлопок и синтетику пропотевшей одежды порождения (пост)индустриального общества.
Обновлению предшествует смерть, поэтому в листопад невольно ранишь ещё и ноги в тщетных попытках отыскать тропинки.

И когда с затуманенным сознанием, ощущая холод в конечностях и безразличие к физическим ощущениям, вместо воды захлёбываясь собственной кровью, падаешь в эти стёклышки, так красиво отражающие лучи внезапно вышедшего негреющего солнца, и слепнешь от этой красоты, а внутренний движок упрямо заставляет извиваться и ползти дальше, потому что между неотвратимой, определённо приближающейся смертью и неизвестностью инстинкт самосохранения заставляет выбирать второе (почему-то вспомнился "Колодец и маятник").